Tiradas a la basura, desgarradas, en pelotas: en la montaña asquerosa,
un cuerpo como una cosa, como una cosa ya rota y que no sirve para nada, los
restos del predador, la carne que le sobró de su festín asesino. Horas antes o
después a la chica la buscaron la familia, los amigos, al final la policía y
casi siempre la encuentra el que hace de la basura su trabajo cotidiano: un
cartonero, el chofer de un camión recolector, alguien que anda por ahí.
Después viene la ambulancia, le cambia la bolsa a blanca, se la llevan a
la morgue y un auto lleva a los padres a ver si la chica es suya. Afuera espera
la prensa: las cámaras y micrófonos buscando mostrarle al mundo el dolor más
lacerante, la frase más torturada, la cara más arrugada por la angustia que la
arrasa.
Tiradas a la basura en la bolsa de consorcio: igual que se tira un
forro, la cáscara del zapallo, los papeles que no sirven y los huesos del asado
entre tantas otras cosas. Tiradas como si nada, como objetos de consumo que ya
fueron consumidos. Agarrarlas, asustarlas, verlas rogar, desnudarlas,
humillarlas, violarlas, después matarlas, meterlas en una bolsa, tirarlas a la
montaña de restos de la ciudad. Ya terminó el predador. Seguirán la policía,
los abogados, los jueces y las cámaras de TV: sigue la carnicería en una
especie de show que explica los femicidios.
Si la chica usaba short. Si tenía más de un novio. Si puso fotos en
Facebook con boquita pecadora. Si salía mucho de noche. Si volvía a la mañana y
tenía olor a whisky. Si estudiaba o no estudiaba. Si trabajaba de día o
repartía tarjetas en la puerta de un boliche. Si era virgen. Si le gustaba
enfiestarse. Si fumaba marihuana o sólo tomaba agua. Si tenía buenas notas o
había repetido de año.
Lo que dicen los amigos. Lo que piensan los vecinos. Lo que recomienda
el cura que dirige la parroquia. Lo que supone un psiquiatra que va a la
televisión. Lo que dice el movilero. Lo que supone la prensa. La idea que todos
dicen sin terminar de decir: si la chica usaba mini y le gustaba bailar y si llevaba
adelante su propia vida sexual según lo que le gustaba, era una trola y las
trolas se la buscan y la encuentran.
La construyen poco a poco como si fuera culpable: digamé,
comunicador y digan sus audiovidentes, si una mujer joven tiene más de un novio
o, peor, ninguno, y vuelve en pedo a las seis y salió en vestido corto, ¿Se
está buscando la muerte? ¿Piensa que se la merece? ¿Usted cree que debería
volver antes de las doce? ¿Vestirse con una burka e ir a misa los domingos?
¿Usted quiere que le pida permiso a algún buen señor para salir cuando quiere?
¿Que deje de salir sola?
¿Que piense lo que se pone porque
si a un hijo de puta le parece algo indecente por ahí la hace pelota? Le
pregunto más cortito: ¿Piensa que una chica es propiedad de algún muchacho y
que si no tiene dueño pueden matarla tranquilos? ¿De verdad se siente bien
eligiendo como elige la foto más provocativa para decir sin decir “la piba era
una atorranta”, “los padres no la cuidaban”, “su vida no tenía rumbo”? Empieza
una denigración, algo que está en la cultura, no digo que lo inventa usted,
pero podría revisar la máquina de prejuicios que le salta cuando habla y cuando
hablan los demás.
Entre otras cosas se nota la puntuación del mercado: hay cuerpos que
valen más y hay cuerpos que valen menos. Casta, rica y estudiosa vale más que
pobre y trola pero todas valen menos que el cuerpo del matador que es la
manifestación extrema de este estado de las cosas:
buena parte del planeta cree, a
veces sin saberlo, que cosas somos nosotras. Pobres cosas, poca cosa, algo que
se usa y se tira, nada de bienes suntuarios, muñecas que se descartan como
globos ya pinchados. Es como canibalismo. Es una bestialidad. Piensen un poco,
señores, piensen también las señoras y sientan un poco más: somos sus madres,
sus hijas, sus hermanas, sus esposas, sus amigas, sus amantes, sus novias.
Somos más de la mitad del mundo que hacemos juntos. No insumos a
descartar.
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